Comme lui

Ouais, comme lui, Martin le Roi Lutteur, I've a dream. Mais moi j'l'ai eu en Français, mon rêve, et pas plus tard qu'la nuit dernière. Faut qu'ch'te raconte ça :

J'étais à bord d'une bagnole, assis derrière le chauffeur. On était dans l'Sud de la France, en Provence. On gravissait la côte, sur une départementale, presque droite. Notre vitesse n'excédait pas la limite autorisée et on était pas pinté.

On arrive à environ deux cents mètres d'un passage à niveau, où la route décrit un S pour croiser la ligne de chemin de fer. Du reste plus en exploitation c'te foutue ligne qui desservait les carrières de bauxite.

Arrive en face de nous une Béhème, un neuf cube, Seine-Saint-Denis, si tu sais pas ignare. Le con à toute vibrure s'engage sur le passage à niveau et commence à zigzaguer. Y nous emplâtre, et j'me retrouve avec une Béhème sur les genoux.

Pis plus rien. Le silence. La nuit totale.

Soudain j'me réveille en face d'un bipède en longue blouse blanche, barbu avec de la lumière derrière le caberlot.

• Jour Doc, que j'lui dit. Qu'est-ce qui m'arrive ?
• Salut H-IL, je ne suis pas le médecin, mais Saint-Pierre.
• Dis Pierrot qu'est-ce que ch'fais là ?
• Premièrement je ne suis pas Pierrot, mais Saint-Pierre.
• M'sieur Pierre, sivouplaît pouvez m'dire c'que j'bricole dans votre estaminet ?
• Ben tu t'es fait crashé par un idiot en bagnole. Rassure-toi, lui n'a rien.
• Ben ça m'fait une belle jambe.
• Alors, H-IL, je vois dans mon Grand Livre, que tu n'as pas été un mauvais bougre. Mais, mais t'as pas mal charrié les Belges et les Français. Aussi tu iras passer quelques années au purgatoire. Mais je te laisse le choix, le purgatoire belge ou le français.
• Dis Pierrot...
• Saint-Pierre, Saint-Pierre, bordel tu m'dois le respect.
• Ouais écoutez M'sieur Saint- Pierre, j'ai aussi pas mal charrié les Blondes est-ce que...
• Non ! Purgatoire belge ou français, qu'est-ce que tu choisis ?
• Si ch'pouvais avoir un aperçu d'la chose.
• Je suis bon prince, voilà. Le purgatoire belge, on te met dans une grande marmite pleine de merde. Des diablotins affreux, avec une haleine fétide comme s'ils avaient bouffé un chat crevé, allume du feu sous la marmite et à l'aide d'un grand bâton, touillent la merde.
• Et chez les Frouz... euh les Français ? M'inquétais-je.
• Chez les Français, c'est exactement la même chose. Si j'étais toi j'irais chez les Français.
• Pfff ! J'vois pas l'avantage.
• Ben écoute, chez les Français, un jour ils perdent la marmite, une autre fois la livraison de merde est en retard, le bois de feu livré par la SNCF n'arrive pas, un diablotin à volé le bâton pour bricoler à la maison et les diablotins font la grève.